Não são os teus dez dedos, mas o que sentes passsa, passa, atravessa os dedos e transforma-se em coisas impalpáveis que nem sabes dizer.
Como se o ar te comesse os sentimentos e a música vibrasse junto aos teus tímpanos e mais ninguém a ouvisse e a música fosses tu, as tuas entranhas e o som uma memória vaga da tua infância.
Nem fazem qualquer sentido, as palavras, mas não interessam, as palavras.
